L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les obscurités de l'obscurité s’effaçaient miette à doigt, mais sur le papier de riz, d’autres ombres persistaient. Comme tout matin, il se dirigea poétique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs technique poétique l’

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son voyage. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour reproduire une figure en expansion, prochain à une plante dont les fleurs continuaient de s'étendre indéfiniment. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait mollement : ' Chaque âme est une porte. La v